Contos e Prosas - apresenta a criação de:

Um Estranho Casal

A brancura da cortina contrastava com o vermelho das paredes e o cetim preto do lençol. Ao longe, o oceano e aquele calor diabólico, aumentavam sua excitação.

Havia preparado tudo para recebê-lo: a roupa de couro, o chicote, os morangos, o champanhe, velas perfumadas, pétalas de rosa espalhadas na cama e pelo chão de madeira.

Alan entrou. Estudou atentamente o cenário. Não demonstrou nenhuma emoção.

Se Anne fosse se basear na expressão facial de Alan, nunca saberia o que ele pensava - ou sentia. O rosto dele parecia de mármore.

“E ele deveria estar pensando o mesmo sobre ela.”

Alan estendeu o braço e puxou-a para si. Cheirou-lhe os cabelos, para conferir. Não tolerava certos odores. Satisfeito, beijou-lhe os lábios, mordendo-os levemente.

Anne retribuiu, porém, com mais vigor. Ficava um tanto abrupta, quando não estava no controle.

— Hummm - murmurou Alan, levando a ponta do dedo ao lábio, que sangrou um pouco.

Olhou atentamente para a cama e num gesto brusco retirou o lençol, atirando-o ao chão, contra a parede, perto da janela.

— Eu não gosto de flores - exclamou Alan.

— É que eu adoro rosas. Você sabe,... mulheres gostam de rosas.

— Tolice. Não quero flores!... na próxima vez.

— Entendi. E... do que mais você não gostou?

— Prefiro lençol vermelho. A cor preta me lembra o lugar escuro onde me deixavam de castigo, quando criança. O vermelho... o vermelho me acalma.

— Ok. Farei isso. Mais alguma coisa?

— Velas...elas me inflamam lembranças horrendas. O incêndio que provoquei. As labaredas sufocantes. Os gritos. O odor de carne queimando. A...

— Sem velas, então! Pronto, já apaguei!!

— Morangos...

— O que têm eles?

— Escondi o cadáver de uma jovem, tempos atrás, num tanque cheio de morangos, em uma indústria de geleias.

— Certo. Vou levar os morangos pra cozinha.

— A roupa de couro...

— O que foi? O couro também faz você lembrar de algo??

— Não. Sim. Bem, não é esse o caso. Tire-a!...

Anne despiu-se e ficou ao lado da cama, nua, segurando o chicote. Por alguns instantes, ela achou que ele fosse pegar o chicote e açoitá-la até à morte. Pensou nisso, porque a ideia de matá-lo a chicotadas lhe ocorreu. Mas, seria um desperdício trucidá-lo, antes de saber de quanta frieza ele era capaz.

Alan aproximou-se. Retalhou-a em pedacinhos, com o olhar.

“Maldição! Ele estava no controle, não ela. E isso era tão... tão sedutor!”

O corpo de Alan estava agora bem perto.

Anne não desgrudou os olhos dele. Preparou-se para revidar, caso ele a atacasse. Alan, no entanto, jogou-se nela com ardor, como se quisesse saciar uma sede de muitos anos. O rosto de lua de Anne, iluminou-se.

Faminto, Alan jogou o chicote longe. Não iria precisar dele.

Sem fechar os olhos, beijou-a. E sentindo o corpo inteiro de Anne, sem medo, entregando-se ao seu, deixou-se dominar, fechando os olhos e compartilhando a loucura. Explorou a pele macia de Anne, enquanto a penetrava, com um misto de paixão e desespero. Quando aumentou o ritmo, sentiu dedos lhe apertando a garganta. Fez o mesmo. Espremeu-lhe o pescoço, sufocando-a, com doçura.

Rápido. Mais rápido. Ávidas bocas. Mãos homicidas que desciam sobre o corpo como carinhosos cutelos. Unhas, cravando amorosamente nas carnes. Dentes que mordiscavam, quando na verdade queriam dilacerar. Dois bárbaros na arena. Olhares fulminantes, atentos aos movimentos da presa. Duelaram, por algum tempo, entre gemidos, suspiros e gozos.

Pela manhã, ambos acordaram saciados, exauridos.

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Alan sacudiu a cabeça para desanuviá-la. Estava um pouco tonto. Precisava sair dali. Precisava beber algo forte. Precisava... matar alguém. Mas não Anne. Não. Ela era psicopata, como ele. E ele precisava dela. Ao menos, até completar o ritual.

»«

Anne espichou-se na cama. Levantou-se. Precisava de um banho. Precisava refrescar a cabeça. Precisava... matar alguém. Mas não Alan. Não. Ele era psicopata, como ela. E ela precisava dele. Ao menos, até completar o ritual.

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Rosa Mattos

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